Literatura.
A veces me pregunto ¿Cuántos tipos han tomado de este pocillo? Cuántas charlas oyeron, cuántos secretos guardaron. Pero luego concluyo en que todo se mueve con aquellas cucharitas de metal. Ellas crean la galaxia al hacer girar la espuma, y son testigos del puñal de la medialuna que atraviesa el humo hasta mojarse, hasta rendirse contra el calor, contra mis dientes. Las agito, si. Con el pulgar, y el índice, primero le doy su merecida panza a esos sobrecitos de azúcar, y sin piedad, los degüello. No me importa que su sangre brote; vuelco toda su dulzura en el café.
El vaso pequeño que está frente a mí, me mira. Sabe que mi lengua está sedienta, sabe que sus burbujas que explotan al subir hasta la superficie, me desean y yo también. Entonces, miro a ambos lados, miro a la moza y ella asiente, y ahí nomás, apago el fuego dulce y levanto la mano y la muevo como si estuviese escribiendo; pago, y de esa forma ese pocillo se retira lleno de marcas, sobre todo en su interior.
